-¿Qué pasó? ¿Te llevó a volar y te dejó caer desde lo alto? Te advertí que ibas a salir herido.
-Es mejor herido que dormido como hasta ahora.
-Te gusta sufrir.
-A veces una herida te recuerda que estás vivo, es esto el amor. Mi estúpida muerte, es esto... ¿Cómo explicártelo? Pobrecita, si entendieras eso estarías viva.
domingo, 5 de junio de 2011
La muerte nunca ha sido amada.
Escrito/pensado por EréndiraConErre en 19:21
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